The Walking Dead

The Walking Dead, c'est mon quartier, avec les vieilles qui se traînent, suivis par des pigeons, des mères éreintés avec leurs nués de gamins hagards, les SDF plein de bières.

Personne ne mord personne, c'est tous des Walkers, j'erre parmi eux, avec mon chien, ma clope en bouche, en manque de café, d'alcool selon l'heure.

Les petits de sixième courbés sous leur cartable de douze kilos, les ados fascinées par leur écran de leur portable, les caniches qui traînent leur maître.

Aucun effet spécial, juste une journée de décembre, le chien qui va bouffer un vieux reste de kebab, pas la force de lui gueuler dessus.

Des ménagères qui ploient sous leur sac de course, les cadres lessivés, le visage poudreux de cendres.

Pas certain d'être encore vivant, le cœur qui bat par instance, en saccade, parfois, faudrait une main douce pour tâter voir.

Des patients de l'hosto du coin, avec leur enveloppe de radio, scanner, à la main. Un bras en écharpe, une jambe dans le plâtre, les ambulanciers blasés.

J'attends la pluie pour laver la rue des passants, des gens, de ces autres zombies. Les yeux grisâtres du manque de sommeil, la peau terne d'une alimentation pas saine, une cannette à finir, les volutes d'une cigarette oubliée entre les doigts jaunes.

Le chien me revient dans les pattes, je pourrais aller au centre-ville, voir l'agitation, de bels personnes, des animations, m'acheter un livre, arrêter de trainer.

Je retourne dans mon taudis, modèle post apocalypse et demain, je retourne me faire encore un épisode de Walking Dead.

M,